de luis robles

de luis robles


querido carlos antonio de la sierra, lastima de situaciones que no vivi, pero igual puedo agregar otra memorable. yo, siendo borracho, mi viaje al infierno de los desvelados (o sea, pistear hasta las altas horas de la mañana) fue guiado por el luis robles.

pocas veces veces he visto el amacer con cerveza en mano, 1 de ellas fue en juarez no hace 3 semanas.

el pisto empezo en un pequeño bar del centro donde yo mismo te he visto a ti, carlos (y al otro saltimbanqui carlos oliva), beber 9 margaritas como si fueran limonadas; total que 1 botella de don julio desfilo despues de tantas cervezas, 1 sola botellita, lo suficiente para abrir la borrachera: 2 de la mañana.

mi casa que es tu casa, fue la anfitriona de la fiestesita: musica que ya no recuerdo, platicas ahora borrosas e impertinentes, el javier ramirez alvarado (poeta de yucatan) nunca dejo de estar ebrio (en el viaje a casa, por el retrovisor, aparentaba personaje de "sin city")
el edgar rincon luna era el otro que bebia, y magali velasco trato pero no aguanto mas alla de las 5 de la mañana.

le pedi a luis que en esa borrachera guiara a este pobre ebrio, bebimos mezcal, bebimos cervezas, bebimos midori, bebimos sambuca con malibu y controy, debo agregar que la altura del df hace buenos bebedores a los que ya son buenos de por si, les da un rendimineto extra que no todos pueden mantener.

los fiesteros fueron cayendo uno a uno: primero fue avelino gomez, despues fue el ebrio seguido por magali.

despues fue natividad (la christmas) que debo decir aguanto casi hasta el final, y por ultimo los que salimos a recibir el amanecer fuimos el edgar, el luis y yo mero.

platicando, edgar se quedo hundido en si mismo en las piedras del estacionamiento de un vecino que a las 9 de la mañana lo confundieron con un muerto.

al luis le pregunte como se podia combatir al sueño y ese adormecimiento de estomago: con agua dijo; bebimos agua.

magali nos llevo a comer unos chilaquies. eramos zombies, el sol dolia; el aroma que desprediamos era alcohol.

despues de los chilaquiles luis dijo "por mi yo le sigo", eran las 11 de mañana; vi muy lejos las primeras cervezas del dia anterior: 24 horas antes se abrio la primera. adios a las vegas, adios a juarez.

dias despues se quizo repetir la historia: fue menos larga, tan solo hasta las 7 de la mañana, fue en la casa de luis robles. ese dia faltaste por cuestiones de alta presion; el alcohol, dijiste, pero todos sabemos la verdad.

saludos

otra mas

la historia comienza asi: Ramón Villafuerte, periodista veracruzano, que murió en Carranza, poblado perdido en la selva de chiapas en junio de 1997. su muerte tan nombrada a finales de los 80's como callados fueron sus 2 únicos libros publicados El suelo del cielo (Anagrama, 1978) compilación de notas periodísticas que él publicó en el Reforma en la década de los 70s y una colección de cuentos de ficción (el ojo de BTK, Anagrama, 1982) tan escalofriantes como la historia de un asesino en serie que se esconde en las casas de millonarios por unos días hasta que volver locos a sus víctimas antes de asesinarlas. "La vida real es un plagio de la ficción, yo no estoy aquí, yo simplemente me fui a comer y el otro, es el que habla" dijo alguna vez en una entrevista dada al Diario de Coahuila, donde trabajó hasta antes de partir a Chiapas.

los detalles son muy pocos, es como el agua revuelta de un pequeño canal, quizás fue en busca de su última notica que sería "la más importante de mi carrera" como dijo días antes de partir al sur; algo se sabe de colonizadores extranjeros y droga; algo se sabe que tiene que ver con alguien en el poder a nivel nacional, como cualquier historia en México donde el dinero sea un protagonista más, la producción de café y ese otro México oculto entre magias y leyendas viejas.

Con su primer libro, aun y cuando no mantiene un nivel narrativo importante, podemos deducir que es la antesala a sus cuentos tan logrados y elogíados por algunos; todas esas notas periodísticas formulando siempre la iterrogante de la mente torcida de los asesinos y de cómo niños sigulares, algunas veces callados y algunas otras los asesinos seriales se transforman en eso

un gran pesame a sus familiares