desconfio de los guantes de mickey mouse

a que le tiene miedo? es algun tipo de enfermedad?


csm

Adrian baritome (chile 1920-1990)

Adrian baritome (chile 1920-1990)

antes de un suicidio, casi inutil, el gran poeta chileno escribio 3 poemas a la hamburguesa y este que hasta estos momentos no se sabia nada de nada, adrina nos deja un legado de tantos libros de poesia y unos 3, 4 poemas inolvidables

dame buga buga la noche
el automovil se empasta y del suelo ruegan las hormigas
y del aire ruegan las hormigas
quien dijo yo?
quien yo dijo quien?
entrale al punto y dime de tajo fuchi, que buga buga
nos habla de tan taralan

slam poetry y polo polo

dos asuntos: slam poetry y Polo Polo


I

el slam poetry

relacionado con lo que dice rocío cerón

"look at me, look at me, look at me
no! don't look over there, there is nothing to see,
look at me, look at me..."
televisión, poema de un poeta slam

la poesía slam o la spoken word poetry, tiene que ver con la ejecución, en ella está la poesía, es más no se puede hablar de poca poesía en la SWP, de la forma convencional, porque es una simbiosis completa entre el actor (el ejecutor del texto) y las palabras dichas.

El coloquialismo se debe definir primero para poder avanzar; el texto de la SPW linda entre lo coloquial y lo discursivo, la poesía coloquial de ninguna manera deja de ser poesía (sino, no la pudieramos llamar poesía, pero a fin de cuentas que es poesía coloquial?) Entendamos el texto de la SWP como un mini monólogo y en algunos casos un mini monólogo actuado (que a veces es transforma en diálogo entre no dos sino varios ejecutantes.) Los poetas de eua en los noventas, junto con otros artistas (como algunos autores de interesantes novelas gráficas, por mencionar ahora nada más dos), nos han demostrado que la poesía no debe de estar cargada más que de eso: poesía. Creo que Eliot ha sido masticado, absorbido y entendido por muchos poetas de eua mejor que muchos de nosotros y es lo que esta poesía coloquial / cotidiana nos deja: la poesía del momento, la sensación que nace al tomarnos una coca cola, la narración en donde un personaje se encuentra una tortuga en la carretera y la vida con la tortuga se transforma en un tipo de narrativa sobre la muerte; o la filosofía que se desprende de un hombre que habla de su padre que tienen tiempo sin dirigirse la palabra; hablar de mecánicos que cambian radiadores; eso es el poema, nada más eso: cómo la comunicación con el tiempo se desgasta pero la observación y los lazos sanguíneos crecen. el coloquialismo en eua tiene que ver con lo cotidiano, con lo mundano; decir que "pretendemos girar el mundo en nuestras lenguas" es un caso justo de una línea que nos remite a algo profundo; pero que línea estaba antes? Algo memorable? Quién tiene un poema de líneas todas memorables? Si no son memorables entonces ya no es poesía? Quiero aclarar, la SWP es a fin de cuentas otro tipo de movimiento que tiene que ver con un entretenedor, palabras y música; una mezcolanza donde no todo es gracioso y no todo es profundo; esto también significa que no todo es serio y no todo es superficial.

Quizás lo que deberíamos es no confundir los términos y encontrar una traducción menos literal, la SPW en español vilmente sería traducido a "poesía de palabra hablada" que no es lo mismo que "poesía hablada"; es un tipo de reiteración, es más el nombre de un movimiento que otra cosa, tiene que ver con el teatro y los monólogos y los famosos "stand up comics" que con una lectura en sillita y escritorio de un libro.

Que tanto puede agregar la voz a un poema? Neruda era gangoso. Qué tanto efecto a favor del poema tiene gritar la palabra NO en medio de éste? si en alguna lectura el poeta después de leer varios poemas decide leer solamente uno de pie? Qué pasa si cuento un chiste antes de leer un poema?. Rocío Serón se hace las preguntas correctas, el asunto es no confundir al poeta "convencional" con este tipo de entretenedor (aun y cuando ellos en inglés se llamen poetas y la traducción sea la misma, no deberíamos de exigir que la "rigurosidad" del poeta convencional sea abordada por la del ejecutante de la SWP pero si debemos exigirles que tengan calidad, esa calidad que logra la música cuando la escuchamos, esa atención que logra el teatro y cualquier otra forma de arte. Cada cual tiene sus seguidores y las bases son distintas. Es como hablar de música pop. Hay grupos, intérpretes y cantautores muy interesantes, pero qué es lo que los hacen interesantes? Les pedimos líneas buenas en sus canciones desde el inicio hasta el final? Tendría que ser lo mismo para este movimiento de entretenedores de la SWP?

II

Polo Polo y su contraparte: el "stand up comic"

Algo que me maravilla de eua, es este tipo de comediante llamado stand up comic. NO es como cualquier otro tipo de cómico mexicano.

Este ejecutante de chistes es complejísimo en sus actuaciones y en sus chistes-historias; el punch line es completo y tiene que ver con la gracia y la inteligencia de la narrativa.

Lo más cercano a un "stand up comic" que nosotros tenemos es Polo Polo, así es, el crudo, pelado y misógino cuenta chistes donde lo que menos interesa es el punch line sino la historia que hace y dice alrededor del final, que usualmente es malo y diluido por todo lo que sucedió previamente.

En México la comicidad ha sido sustituida por la política, las telenovelas y los programas medio graciosos donde el asunto es pasar el tiempo; perderlo sin mayor recurso que el de sentarse a ver la televisión y saber que va a pasar media hora para hacer lo que sigue o lo que es necesario hacer. En cuestiones de comicidad México no ha avanzado, nos quedamos en las películas como "los verduleros" o "la corneta de mi general" que rescatan situaciones que pudieran ser del pueblo pero no llegan a tener la necesaria carga para sobrevivir más allá de un México que no todos viven.

Uno de los grandes stand up comics de eua, es Woody Allen, su vida empezó como uno de estos cómicos que hacía reír con sus historias a los parroquianos de algunos bares en Nueva York; otro más que pudiéramos llamar el creador de la comicidad de la observación es Jerry Sienfield, un cómico que su material lo fue desarrollando de las situaciones más cotidianas posibles, casi como Allen, pero con la diferencia del tono, mientras este último es el eterno preocupado y narrando sus vivencias (de pronto fantásticas, como sus cuentos), Sienfield se dedica a narrar lo que observa; lo que sufrió (si se le puede llamar sufrir) de pequeño con sus trajes de disfraces en Hallowing cuando salía a pedir dulces, o las relaciones sexuales entre los hombres y las mujeres: "les voy decir que piensan los hombres de las mujeres que actúan los orgasmos: no nos interesa (we don't care), ustedes hagan lo que tengan que hacer, nosotros haremos lo que tengamos que hacer" o todo un discurso sobre la fecha de caducidad de la leche: "cómo están seguros que esta es la fecha definitiva? no dicen más o menos, un día antes o unos días después, no, ésta es la fecha y siempre corres contra reloj para nunca tomar leche después de ella; han tomado leche después de la fecha de caducidad? a poco no les da miedo? Si ya es un día después de la fecha de caducidad por qué huele igual? A qué se supone que debe oler?".

Polo Polo maneja magistralmente al público, si el público es pelado y agresivo con él, les recuerda que él es el maestro de lo soez y que es mejor guardar su distancia. Polo Polo ha grabado una veintena de discos de chistes de los cuales puedo rescatar 1 disco doble de éxitos, otra más como una mini antología y el del 2001 ése de portada amarilla. Chistes largos y asquerosos que tienen un preámbulo: "les tengo que aclarar muchas cosas" comenta al principio "porque después dicen que no les dije. Esta noche hablaremos de mocos, de nalgas, de pitos, de cochar... por si alguien se ofende con la palabra verga, no se asuste, es de lo más barato" o sus sentencias semi filosóficas: "pues si, vengo a decirles la verdad y la verdad cuando mucho, pues es la verdad". A diferencia del "stand up comic" que nada más sus armas son un micrófono y un banco, Polo Polo usa un grupo de músicos para rematar los finales o hacer un comentario gracioso o burlarse de alguno de ellos; imprescindibles todos, Polo Polo pudiera salir solo al escenario y hacer su trabajo sin ningún problema. Esto no pasa con otros cómicos mexicanos que se apoyan en personajes estereotipados y canciones mal cantadas para llegar al público.

Qué fue lo que pasó con México y sus cómicos? A todos nos interesa reírnos pero pareciera que nuestro país esta condenado al aburrimiento o al chiste fácil, a no pensar más allá de 30 segundos para que la vida siga, nadie nos quiere hacer pensar, nadie quiere complicarse la vida con chistes de media y hasta una página (o de 5 a 10 minutos), nos han inculcado los clásicos "en qué se parece..." o "éste era un negro, un blanco y un mexicano..." o el famoso "estaba pepito..." Polo Polo ha tratado de salir del molde.

En méxico, hasta este momento nadie se ha atrevido a tomar un micrófono y contarnos de sus tragedias o de lo que piensa sobre esto o aquello solo para hacernos reír.

csm/ 2005

de luis robles

de luis robles


querido carlos antonio de la sierra, lastima de situaciones que no vivi, pero igual puedo agregar otra memorable. yo, siendo borracho, mi viaje al infierno de los desvelados (o sea, pistear hasta las altas horas de la mañana) fue guiado por el luis robles.

pocas veces veces he visto el amacer con cerveza en mano, 1 de ellas fue en juarez no hace 3 semanas.

el pisto empezo en un pequeño bar del centro donde yo mismo te he visto a ti, carlos (y al otro saltimbanqui carlos oliva), beber 9 margaritas como si fueran limonadas; total que 1 botella de don julio desfilo despues de tantas cervezas, 1 sola botellita, lo suficiente para abrir la borrachera: 2 de la mañana.

mi casa que es tu casa, fue la anfitriona de la fiestesita: musica que ya no recuerdo, platicas ahora borrosas e impertinentes, el javier ramirez alvarado (poeta de yucatan) nunca dejo de estar ebrio (en el viaje a casa, por el retrovisor, aparentaba personaje de "sin city")
el edgar rincon luna era el otro que bebia, y magali velasco trato pero no aguanto mas alla de las 5 de la mañana.

le pedi a luis que en esa borrachera guiara a este pobre ebrio, bebimos mezcal, bebimos cervezas, bebimos midori, bebimos sambuca con malibu y controy, debo agregar que la altura del df hace buenos bebedores a los que ya son buenos de por si, les da un rendimineto extra que no todos pueden mantener.

los fiesteros fueron cayendo uno a uno: primero fue avelino gomez, despues fue el ebrio seguido por magali.

despues fue natividad (la christmas) que debo decir aguanto casi hasta el final, y por ultimo los que salimos a recibir el amanecer fuimos el edgar, el luis y yo mero.

platicando, edgar se quedo hundido en si mismo en las piedras del estacionamiento de un vecino que a las 9 de la mañana lo confundieron con un muerto.

al luis le pregunte como se podia combatir al sueño y ese adormecimiento de estomago: con agua dijo; bebimos agua.

magali nos llevo a comer unos chilaquies. eramos zombies, el sol dolia; el aroma que desprediamos era alcohol.

despues de los chilaquiles luis dijo "por mi yo le sigo", eran las 11 de mañana; vi muy lejos las primeras cervezas del dia anterior: 24 horas antes se abrio la primera. adios a las vegas, adios a juarez.

dias despues se quizo repetir la historia: fue menos larga, tan solo hasta las 7 de la mañana, fue en la casa de luis robles. ese dia faltaste por cuestiones de alta presion; el alcohol, dijiste, pero todos sabemos la verdad.

saludos

otra mas

la historia comienza asi: Ramón Villafuerte, periodista veracruzano, que murió en Carranza, poblado perdido en la selva de chiapas en junio de 1997. su muerte tan nombrada a finales de los 80's como callados fueron sus 2 únicos libros publicados El suelo del cielo (Anagrama, 1978) compilación de notas periodísticas que él publicó en el Reforma en la década de los 70s y una colección de cuentos de ficción (el ojo de BTK, Anagrama, 1982) tan escalofriantes como la historia de un asesino en serie que se esconde en las casas de millonarios por unos días hasta que volver locos a sus víctimas antes de asesinarlas. "La vida real es un plagio de la ficción, yo no estoy aquí, yo simplemente me fui a comer y el otro, es el que habla" dijo alguna vez en una entrevista dada al Diario de Coahuila, donde trabajó hasta antes de partir a Chiapas.

los detalles son muy pocos, es como el agua revuelta de un pequeño canal, quizás fue en busca de su última notica que sería "la más importante de mi carrera" como dijo días antes de partir al sur; algo se sabe de colonizadores extranjeros y droga; algo se sabe que tiene que ver con alguien en el poder a nivel nacional, como cualquier historia en México donde el dinero sea un protagonista más, la producción de café y ese otro México oculto entre magias y leyendas viejas.

Con su primer libro, aun y cuando no mantiene un nivel narrativo importante, podemos deducir que es la antesala a sus cuentos tan logrados y elogíados por algunos; todas esas notas periodísticas formulando siempre la iterrogante de la mente torcida de los asesinos y de cómo niños sigulares, algunas veces callados y algunas otras los asesinos seriales se transforman en eso

un gran pesame a sus familiares

el charro fronterizo ataca de nuevo

el charro fronterizo ataca de nuevo y esta vez esta bien chida, les dejo este rollo de este bato

Relato

Quien no ha tenido momentos de estos?, creo que la mayoria aunque los tengamos escondidos como el mas profundo y oscuro secreto, ya sea por vergüenza, pudor o asco o que se yo.Solo pondre estos que son de los que recuerdo por el momento. Los escribire en orden de menos asquerosidad a mayor asquerosidad (observacion relativa, personal), no en orden cronologico.

1.- Hace como 3 anos andaba de soliman en el juligans, con una chelas en la panza y sentado en la barra. El Edgar con su morra, al Norber ya ni en este mundo lo hacia y aun no conocia a la Mamirikis, a ORAL ni a Malle y la mayoria de mis compas del jale, la prepa y el Tec ya estaban casados y pues ni pedo, me fui solo. Total, que ya eran como las 11 y andaba medio jarras cuando vi a una ruca segun yo "medio rellenita", mas o menos (ja ja ja); pues con las ganas de ir cogerardo y las chelas en la panza y como vi que me veia mucho me acerque a ella a sacarle platica; pues total, nos sacaron del bar pasadas las 2 a eme y me invito a su casa, donde amaneci; al despertarme y verle la cara, puta madre! que fea estaba la wey, parecia rayada de madre. Y tan padre que me la habia pasado horas antes con esa ninfa...snif. Supuestamente la wey se vino 4 veces, yo ni cuenta, andababien pedo. Prontito me vesti, me despedi de beso (en el cachete), llegue a mi casa a banarme con acido muriatico, ajax y fibra, a hacer gargaras con acido drano y a restregarme bien el pitirrin...Guacala.

2.- La vez en que la chava y yo después de unas burguers y unas chelas se nos metio "el lion", nos fuimos a su casa y cuando estabamos en pleno faje (besillos y caricias) la wey repitio la comida como a 7 centimetros de mi cara. Puta madre, que culero, me avento todo el tufo a carne, mostaza y catsup...Bueno, no entro en detalle, me imagino que ya han repetido alguna vez burguer con cerveza no?. Me valio madre, me revolvio el estomago un ratillo (como 3 minutos) pero no mermo mis ganas por "desahogarme" y al ratillo terminamos a toda madre el jale.

3.- Estabamos en la recamara de la casa de mi morra y andabamos medio pedos, mas bien solo afinados, ustedes saben, bien, desinhibidos, padre, no pedos, pero no del todo sobrios; después de haber cenado en el restaurante La Casa Vieja y de embarrarnos de juventud loca, viciosa, borracha y pervertida en el Ibiza. Total, que estabamos ahí enchinga haciendo la del perrito y listos ya para cambiar a la siguiente, pero en el inter de sacarsela y acomodarnos para la siguiente, pas! que se le sale un pedo, putas!, rompio momentanemente el encanto y la sensualidad de la noche. Nadie dijo nada, nadie oyo, nos quedamos serios, y al rato continuamos. Aquí no me dio el patadon (olor) a nada, ni tampoco quise investigar.

4.- La semana en la maquila es pesada y te obliga a hacer desmadre y medio los viernes por la tarde y en la noche, sobre todo si andas pedo y por companera de trabajo tienes a la mujer que te gustaba machin en la carrera; que fue lo que me paso. Durante los 6 anos de mi "educación" superior me gustaba una chava de Guanajuato (no recuerdo si de Silao o Celaya), nomas que la wey, a pesar de ser bien vergas en el Tec, traia un chingo de broncas y aparte tenia novio (el cual era uno de mis mejores amigos). Un dia hubo connato de cogida pero pues no, no paso de unos putos besillos en la casa de su abuelita y nomas me quede con las ganas...Bueno bueno, a lo que voy.Era viernes pasado el mediodia y tal cual las ganas y euforia de los operalocos por salir del maquilon e irse al Chess o al Deportivo, la wey me insinuo salir por una chelas, cosa que mas tarde hicimos. Después del jale fuimos al cine y luego a pistear a la Hacienda, (la que esta en Rio Grande); de ahí salimos pedisimos como a las 12 de la noche directo a su casa, alla por la Alta Vista. Llegamos, besillos, faje, felatio y mamadas de esas; listotes para lo chingon, lo aca, cuando se quita la falda, luego el el chon (no traia tanga, shit), abre las piernas y guacala...pinche olor culero, sarro, a pescado podrido, hasta me calo en la nariz, el olor a mierda era perfume, putas, neta que me dio mucha pena pero no me pude aguantar, me baje en chinguiza, me subi la bragueta y sali al bano a vomitar la chela, los cacahuatitos y las palomitas...ja ja ja, que pena me dio, pero ni pedo, no mamen, si parecia que la wey traia un perro muerto dentro de esa madre. Obviamente que la velada acabo desangelada y los dos nos quedamos con ganas de coger. La imagen de mi chica universitaria que tenia se vino abajo, pinche vieja marrana...snif.

5.- Era en el '98 y estabamos mi morra y yo en un parquecillo de por la calle Morelia, alla por Erendira y ya eran pasadas las 2 aeme; acababamos de llegar de un café que estaba por la Lopez Mateos y Henry Dunant; el pedo era que no traiamos salvavidas, que ya estabamos bien calientes y nos daba hueva ir al Smart por unos. Lo bueno es que el parque estaba bien solo, que a ella le gustaba el sexo no convencional (saben a lo que me refiero no?, si hombre, ese mero, el anal) y pues asi nos animamos y ahí mero le pusimos machin. Cuando estabamos enchinga oi un sonido, asi como un pedo espeso y senti algo medio espeso y humedo en mi pitirrin...Putas, era mierda!!!, la guey me habia zurrado el pitirrin!!!, la avente enchinga, me baje del carro y me subi la bragueta sin ver para no mirar en mi calzon toda la regazon que se habia imaginado mi limpia mentecita. Sin decir nada y con el enojo en mi cara, me despedi. Al llegar a casa llegue directamente al bano, me mire el pito y el calzon y no mamen, parecia que la habia estado metiendo en una bola de tamarindo con cajeta, guacala, que culero...


del charro fronterizo

lmiguel angel o las trampas de la fe

Las trampas de la fe y los ángeles de cacería.
Algo sobre el libro más reciente de Miguel Ángel Chávez Díaz de León.

leido el 29 julio en la presentacion del libro

"Cuando se quiebra el cielo / por las caricias del rayo y del relámpago / sucede que se abre una puerta..." comienza Miguel Ángel, y en ese mismo instante el telón sube y el libro se transforma en un escenario. La poesía, señores, así es, vuelve al norte y es contenido en 4 actos, y lo que el norte nos devuelve viene envuelto en comidas y alcoholes y un amor tan grande que lo terrible y justo brotan como si nacieran de una caja de Pandora. Entonces sabemos que Vhala fue robada y los ángeles la buscan, entonces la poesía es con nosotros y nosotros somos testigos del nacimiento del mundo como lo conocemos.

La contraportada nos dice que el "yo poético" denuncia tal persecución; los ángeles buscan a Vhala, pero sabemos que ese yo poético tiene nombre, y desde la dedicatoria es claro que Miguel Ángel es el único que pudiera atreverse a tal desliz. Pero también por ese robo el mundo es lo que es, los ángeles construyeron el norte, le dieron el sabor al pecado y, ¿qué pecado no ha nacido por amor? El amor nos da todo, lo bueno y malo, hasta poesía.

"Culpable soy y presa perseguida / por tener el don de verlo todo" como una obra de aventuras Miguel Ángel recorre el mundo y las épocas se confunden porque usualmente la poesía es el pretexto para nombrarlo todo y en este caso el amor es una bandada de 7 pájaros capitales. En el acto del sexo, en la orgía y los vinos el poeta se esconde mientras es perseguido.

Miguel Ángel tiene el poder del norte, ¿cómo expresar sus acciones sino con las comidas sencillas pero llenas de un sabor que el hambre no puede combatir? "Mi paladar y apetito / dieron cuenta de todo [...] el taco, la arrachera, / las tortillas echadas al comal" porque solo en esta poesía el desierto se llena de recetas, porque sólo aquí el paladar nos dice que bajo este sol nos quedan los sencillos privilegios del tacto y el gusto.

Más que irreverencia, el humor elegante nos habla de lecturas que ya todos conocemos, Bukowski se ha sentado a la derecha de Miguel Ángel "sorber los líquidos bienaventurados / que corren lentamente de su zona equilátera / es una soberana patada / en la honra de todos los Mecías." Humor y soberbia, poemas alzados.

A Miguel Ángel lo conocí hace más de 15 años, crecí con su poesía y le robe dos o tres lecturas, tengo amigas que se aprendieron de memoria poemas como aquel que empieza "Clítoris, Oh clítoris", ahora me pregunto que poemas se recitarán de este nuevo libro. Vivió junto conmigo la juventud de aquel grupo de amigos que se hicieron llamar "Los Monjes Morados" y un poema largo escribió a la memoria de aquel nombre inventado por Edgar Rincón Luna. En aquel tiempo daba clases en la desaparecida escuela de Agricultura Hermanos Escobar: Una de tantas historias sobrevive. Cuentan que Miguel Ángel llegó al salón de clases y les comentó a sus alumnos "Un día estando en China como las 5 de la mañana una vibración acompañada de un ligero zumbido me levantó, en ese momento pensé que era el principio de un terremoto, porque en mi vida había sentido algo igual, un poco asustado me asome por la ventana y lo que percibí fue increíble: cientos de bicicletas cruzaban frente a mí, la calle estaba llena de ellas, era un mar de hombres sobre ruedas que se perdía lejos". Todos se quedaron impresionados con la historia, más tarde los alumnos se enteraron que esa historia era mentira. La poesía de Miguel Ángel es un mar de posibilidades. La realidad, la otra, la que importa, nos la ofrece el poeta y entonces todo lo demás sobra.

"Los ángeles también van de cacería" es un libro de inicios, nos habla del primer fuego, menciona al hombre que vio nacer la agricultura, al hombre que atravezó el Paso del norte, nos habla de los primeros olores como el del Rio Bravo y lo más importante: los pecados capitales. Este libro avanza rápido y nunca se cae, nunca es sencillo y sus páginas florecen mientras la presa, el poeta, huye y entre más huye más cosas buenas le pasan, como los excesos y a diferencia del canon, en este libro todo exceso es bueno. En este libro se festeja la vida y la aventura que pudiera ser lo mismo. El pecado es lo que mueve al mundo "orgulloso de su belleza, / soy mas dios / que los dioses / que ahora / me persiguen. Un libro que va tomando agudeza conforme avanza, un libro que tiene algo que contar (porque no nada más se trata de nombrar al mundo), una poesía de sabores que manan y terminan con el gran pretexto de los ángeles en cacería porque "decir: / te quiero [...] / te extraño [...] es injuriar a la casta divina / y descubrir las trampas de la fe".


cesar silva marquez

pasar el tiempo

¿Qué libro(s) estás leyendo actualmente?

Mr. Vertigo de paul auster

y empezado tengo la virgen de los sicarios de vallejo

2.- ¿Cuántos libros tienes?

Muchos creo que mil o un poquito mas o mas o menos eso, estar con magali trajo mas libritos

3.- ¿Cuáles son los últimos libros que comprastre?

varios libros de paul auster, es buenisimo el bato

4. Seis libros que definitivamente hayan cambiado el rumbo de tu vida, o que por alguna razón los traigas siempre presentes en las cavidades de tu memoria.

1) ficciones de borges este libro estuvo chido, en ese momento me chuletee todo lo del señor. si pudiera tendria un poster en mi casa del bato

2) obra escogida de bretonalba adios!... ya se acordaran de esto

3) It (eso) de Stephen Kingque puedo decir... ya lo dijo el edgar

4) soy la orilla de un vaso que corta, soy sangre de bukowskidesde entonces el experimento

5) Obra completa (el libro azul) de octavio paz

6) lo extranyo y lo dificil de felix dauajare ese bato esta chido, poeta de san luis potosi, por aquellos que no lo conozcan

experimentacion

Hablar de experimentación en nuestra poesía

Tendríamos que definir experimentación. Para mí todo poeta experimenta porque nadie sabe cuál será el resultado de su escrito. Qué pasa si pongo un artículo seguido de un adjetivo, seguido de un sustantivo, qué sucede si una oración se conforma de palabras que sesean para dar cierto efecto, esto, a mi gusto, es parte del experimento diario de los poetas. Mirando un poco más lejos, qué pasa si empiezo un poema con el signo de coma, o con 2 signos de puntuación, ¿esto cabe en ese cuadro semántico de experimentación? Muchos de mis amigos poetas saben que experimentan con formas y palabras todo el tiempo, verbalizan los sustantivos, utilizan por completo el espacio de la hoja: una palabra al centro, tres palabras en la siguiente página... que aun a sabiendas de sus experimentos es inútil encajonar la poesía de tal manera: decir "poesía experimental" es redundante.

El manejo del lenguaje y la forma es vasto, uno nos comunicamos mejor de ciertas Maneras. Siendo prácticos podemos hablar de dos grandes ramas en la poesía: la del pensamiento y de la experiencia. Dos casos extremos donde podemos agrupar la poesía mexicana. De un lado: la del pensamiento donde colocamos a Octavio Paz, quizás no el cabecilla pero sí como un representante, y del otro extremo ubicamos a Jaime Sabines. Aquí nosotros subdividimos, y lo que quede en medio de este grupo, como no cabe en ninguno de los dos conjuntos, a la manera de no poder encasillar decimos fácilmente que es poesía experimental.

Hace dos años, en el encuentro de Tierra Adentro en Ciudad Juárez, al tratarse este tema, todos los presentes coincidieron en que manufacturaban poesía experimental pero nadie quería ser llamado poeta experimental.

¿Aquellos poetas que hacen "anti poesía" nos sugieren que en verdad no están haciendo poemas? ¿Nicanor Parra, es un poeta anti poeta? No por nada sus escritos usan una clásica manera de escribir poemas: versos, estrofas, etc. Podemos ir más lejos: ¿Al desmembrar el significado de las palabras se logra una poesía experimental?

De alguna manera yo experimento al escribir poesía, pero llamarme poeta experimental queda muy lejos, quizás porque sé que agregar números consecutivos o índices a los versos, escribir poemas en forma de círculos como caligramas o eliminar el famoso "YO" del poema o al contrario mientras que todos lo eliminan, asirlo y llevarlo al máximo, son solamente herramientas que agregan o quitan valor a un poema.

La segunda pregunta a formular es: ¿qué busca la poesía experimental? ¿No es esto lo que busca cualquier poema?

¿Es la experimentación poética un arma riesgosa y sugerente frente a la tradición?
Hablar de tradición es tan ambiguo para muchos poetas, la tradición del norte o mejor dicho mí tradición quizás no concuerda con la tradición del centro-sur del país.

¿Qué tradición siguen Julián Herbert, Ofelia Pérez, Jorge Ortega? La tradición se arma con la gente que uno lee y admira con la historia / acumulación de sus lecturas; al menos para uno de los nombrados, Marco Antonio Jiménez y José de Jesús Sampedro son parte de esa tradición, otro puede ser Félix Dauajare, todos ellos mezclados con los poetas clásicos mexicanos, Paz, Sabines, Villaurrutia, Owen. Tomando en cuenta la poesía experimental como la que hacemos todos los días quizás siempre sea riesgosa (a fin de cuentas no sabemos si sobrevivirá) pero es necesaria.

El asunto de la poesía es justificar el mensaje y la forma, hasta este punto si esto se logra se puede hablar de un poema redondo. Nicanor Parra, J. Carlos Becerra, etc. justifican uno de sus poemas con los demás de su producción y en un mismo poema todo es redondo y claro (en sí mismo) por tal motivo tuvo o tiene sus seguidores. Zurita es otro poeta que ha influenciado a los poetas mexicanos jóvenes (20-25 años o menores)

En estos momentos parece que está de moda la poesía impersonal, un tanto como la poesía que hizo el autor de "Golpe de Dados" aun más descarnada y directa al estilo de Nicanor, deberíamos preguntarle a los críticos, que ese es su trabajo más que del poeta, qué se considera poesía experimental y con tal hecho poder nosotros unirnos a sus comentarios o desfavorecerlo.
¿Si es posible hablar de experimentación, en dónde y en quiénes está?

Yo no me atrevería a nombrar a poetas experimentales, quizás sea mejor que ellos mismo se nombren. En el encuentro citado anteriormente en esa plática de alrededor de quince poetas todos coincidieron que escribían poesía experimental, aun y cuando nadie se llamó poeta experimental. Alguien, creo que fue Francisco Alcaraz, preguntó: ¿y por qué no vinieron a este encuentro los que se llaman poetas experimentales? Digamos que Hernán Bravo es un poeta experimental y él no está de acuerdo, entonces necesitaríamos un consenso más o menos grande para desmentirlo a él o a mí.

¿En donde está la experimentación? En todos, como ya lo dije, faltan los críticos para decirnos claramente quienes somos o no. La aventura será entonces de ellos.
Todo esto es como la situación que viven Vega y Jules en Pulp Fiction: ¿qué es un milagro? Porque el milagro no se mide con la importancia del acto, sino con el asunto de la fe y la creencia y de cómo nos cambia. Usualmente las vanguardias no se aceptan, de hecho en el momento de su creación, tomemos en cuenta la poesía de A. Rimbaud que fue desdeñado y sus libros quemados, la gente de su tiempo no pudo ver lo grande que era sino tiempo después como usualmente ocurre ¿qué tanto un poeta se puede adelantar a su tiempo?

csm

(texto publicado en www.mexicovolitivo.com revista julio-agosto en internet)

el otro borges, para que desempolvar lo que no es necesrio?

leo de tryno maldonado que borges en algun momento utilizo el espanglish para escribir fervor de buenos aire, pero esos poemas fueron corregido por el mismo alla por los 80's eliminando esta manera de hablar
el hecho es interesante, no tan importante, pues a final de cuentas borges mismo lo destruyo, es como aquel narrador que en algun momento le dio por escribir algun poemita y dijo "no, mejor no, mejor me quedo con lo mio" y se acabo nadie sabe de eso
el mismo octavio paz y lo poco que se de las obras de teatro: cuantas escribio el? cuantas sobreviven?

el asunto fue que lo borro, el asunto es: que bueno, el maestro de la economia de las palabras, el maestro narrador por eso fue / es un maestro, adios gracias estas chingaderas se corrigen, habra gente que trate de eliminar esa imagen con hallazgos como este, solo falta que nos digan que grabo un disco de rock y que hay que celebrarlo porque, pos es borges, me quedo con los libros en obras publicadas

Quiet battles del ocaso
in arrabales últimos,
always antiguas derrotas de una guerra in the sky,
albas ruinosas que nos llegan
desde el fondo desierto del space
como desde el fondo del time,
black gardens de la lluvia,
a sphinx from a book
que yo tenía miedo de openear
y cuya image vuelve en los sueños
la corrupción y el eco that we’ll be,
the moon over the mármol,
árboles que se elevan and perduran
just like calm divinities,
la mutua night y la esperada evening,
Walt Whitman, cuyo nombre es el universe,
la brave sworda de un rey
en el silent lecho de un river,
the saxons, los arabians and los godos
que, sin saberlo, they engendered me,
so... ¿am I those things y las otras
or son secret keys y hard álgebras
de lo que no sabremos nunca?
J.L.B.

que obligacion?


me pregunto que obligacion tenia el manquito pa escribir el quijotin
o que nos queria decir este muchacho italiano con la gioconda? querida dar un si a las mujeres gordas / transexuales?
en este momento tendira que ser igual, nadie recordara los noventas ni los 2000les como tal, no hay nada de obligacion, no hay obligaciones mas que aquella de escribir, la obligacion es con el texto, lo justifacable que sea y se vuelva en esa realidad de 11 por 8, nada mas

querida buenota

he recorrido las ferreterias solo, he atravesado los pasillos donde el aluminio brilla y las pinzas nos hacen señas, buenota, nada es igual, hablame, dime hola y cobra estas tuercas, pon en bolsas de plastico esto tubos pvc, las preferidas ferreterias ya no son lo mismo, se han vuelto hoscas, en todo momento me gritan tu nombre, que buena estabas... que buena estas. adios, si puedes abre tu caja registradora de par en par, que yo traigo el dinero

hablar de cd juarez, hablar de tijuana


un amigo, yepez, describe a tijuana y cada vez que lo hace (que es muy, muy seguido) plasma lo que al menos es una ciudad fronteriza, tan comun y tan irreverentemente corriente como cd juarez, nada nuevo cuando lo escucho o cuando lo leo, aqui tambien las casas estan construidas de llantas viejas y maderas resecas, todo por un suenyo del cual uno despierta cada verano por el calor que no deja dormir, aqui no se invento la ensalada cesar, pero se inventaron la margarita y el burrito, pero esto no significa nada, como no significa nada que en bufalo (eua) se hayan inventado las alitas bufalo.
nunca he visitado tijuana pero recorro sus calles todos los dias, el aroma a perfume barato que portan prostitutas y transexuales por las calles del centro, avenida juarez, mariscal, etc, envuelve los postes de electricidad y las casas viejas y roidas, tanta arena como gente que busca the american dream o the american way of life
yo trabajo para las maquiladoras, me levanto junto con ellas y me pagan por hablar ingles
mi hermana vive del otro lado del desierto, en el paso texas, aqui el rio bravo divide y unifica, el paso - cd juarez
desde mi oficina de maquiladora veo las dos ciudades separadas por solo 5 minutos. El paso, uno de los lugares mas tranquilos de eua, se une al sitio mas violento del mundo, aqui hay resentimiento como dinero y pobreza. hay gente en el paso (gringos o pochos o chicanos) que nunca ha cruzado a juarez, no sabe que esto no es mexico, juarez es la epidermis de todo un pais, todos los dias se lucha contra los gringos y contra los mexicanos; de donde eres? de ciudad juarez y aqui comienzas a avanzar al interior del pais. a donde vas?
tijuana no ha llegado silenciosamente, como dice yepez, ya estabamos aqui, juarez es el donkey show de yepez y nadie lo presume, a fin de cuentas es solo un show. la ciudad mas cercana mexicana que tenemos es una muy pequenya que se llama casas grandes a 2 horas y media, la capital del estado llega despues de manejar 3 horas y media, casi cuatro.
pero al iual que hay casas de llantas viejas, tambien hay casas nuevas que estan siendo pobladas por una clase media, que tiene 1, 2 o tres autos, igualito que en tijuana, todo igual, hasta el mismo aburrimiento de la palabra.

feliz aniversario

la historia comienza asi: Ramón Villafuerte, periodista veracruzano, que murió en Carranza, poblado perdido en la selva de chiapas en junio de 1997 dejo para nosotros uno de los libros mas importantes de cuentos en escrito en mexico y hoy es su aniversario.

su muerte fue tan nombrada a finales de los 80's como callados fueron sus 2 únicos libros publicados "El suelo del cielo" (Anagrama, 1978) compilación de notas periodísticas que él publicó en el Reforma en la década de los 70s y una colección de cuentos de ficción (el ojo de BTK, Anagrama, 1982) tan escalofriantes como la historia incluida de un asesino en serie que se esconde en las casas de millonarios por días hasta volver locas a sus víctimas antes de asesinarlas. "La vida real es un plagio de la ficción, yo no estoy aquí, yo simplemente me fui a comer y el otro, es el que habla" dijo alguna vez en una entrevista dada al Diario de Coahuila, donde trabajó hasta antes de partir a Chiapas.
los detalles son muy pocos, es como el agua revuelta de un pequeño canal, fue en busca de su última notica que sería "la más importante de mi carrera" como dijo días antes de partir al sur; algo se sabe de colonizadores extranjeros y drogas; algo donde el dinero es un protagonista, la producción de café y ese otro México oculto entre magias y leyendas viejas.
Su primer libro aun y cuando no mantiene un nivel narrativo importante, es la antesala de sus cuentos tan logrados y elogíados; todas esas notas periodísticas sobre las mentes torcidas de los asesinos seriales dieron forma al libro "el ojo de BTK".
feliz aniversario, triste recuerdo

minificcion

precoz

para jose juan aboytia, amigo y camarad

desde hace tiempo

en los buenos y dificles tiempo

de ciudad juarez

ya

hay un hombre, este hombre tiene en su mano derecha dos dedos índices, entonces busca un medico para que valide el hallazgo, lo hace y se vuelven amigos y al dedo extra lo llaman anteíndice, para corraborar ambos van a ver un especialista, el especialista estudia y encuentra que es un tipo de maldeformación congénita y sabe que el dedo es innombrable como tal, decide llamarle síndrome de hertz, como él, como su parientes antes de él y sus hijos, gana premios.
Nadie recuerda al hombre del sindrome de hertz y su amigo.

El poeta igmar varcelles en su libro "mira: si manos" nos comunica la tersura del lenguaje en esos pequenyos poemas llamados terranovas... hasta este momento, a 35 anyos de su muerte, no se ha podido llegar a resolver el misterio en el nombre, sus poemas, por visor publicados ya en un volumen que no se localiza (un amigo tiene una de esas copias maltratadas por las liberias de viejo) recorre su vida poetica desde que vivio en su suecia natal, en espanya y sus ultimos dias en puebla donde murio a los 79, pocas entrevistas hay de el, pocas fotografias quedaron, pero podemos decir que fue alto y delgado como algunos criticos describen su poesia, de ese libro transcribo el siguiente poema

la pacedumbre
ojos que te vieron
agua en mazo
decirlo asa
mazo en agua
vieron que tus ojos
dumbre-paz


csm

ii (los cuervos, para los que se acuerdan)

Héctor me observa insistente; se percata como me lavo los dientes, es común en este trabajo que después de comer todos se reúnan en los baños para tal tarea. Hace cuatro años cuando comencé a laborar aquí fue una sorpresa. Al regresar de la comida inmediatamente fueron al baño con sus pastas y cepillos; incómodo, los esperé sintiéndome insalubre. Hoy, como todas las mañanas después del almuerzo, llego y comienzo la rutina, me enjugo la boca y comienzo de nuevo.
Aquí está Héctor con su atuendo negro y su cabello corto y la pequeña herida en el labio sigue pareciendo fresca. Me mira con las manos en los bolsillos y sonríe, le indico que es la segunda vez porque siento que no quedaron tan limpios, se sabe por el gusto que me queda en la boca le comento porque necesito romper ese disgusto; camina hasta la salida y desaparece. Recojo mis pertenencias y salgo, él da vuelta a la izquierda con dirección al estacionamiento, recorre el pasillo con la cabeza baja.
Héctor trabaja a tres cubículos de mí; tiene el espacio más amplio. Su voz es discreta pero escucho su risa cuando habla con los clientes. El lunes pasado arribó con una pequeña marca oscura en el labio inferior y su mano izquierda mostraba un rasguño fresco; me observó tal cómo lo hizo en le baño, algo me quiso decir pero no se atrevió.


A las 5:00 PM, Héctor sube a su auto y se aleja de la oficina rumbo al centro de la ciudad; da algunas vueltas por el viejo gimnasio y lo detiene frente a las mujeres que le piden subir pero, antes de acercarse a la ventanilla, pone en marcha el auto. Lo repite en varias ocasiones hasta que una de ellas en algún momento hace una seña que se traduce como enojo, de pronto desvía su auto y se pierde en la noche.

cuento para ganar concursos


el cuento debe estar dividido en 3 partes, la primera parte siendo la ultima, la segunda parte siendo la primera y la tercera parte siendo la parte central

En el cuento todos los personajes que se van o que se mueren, que por cuestiones terribles pierden a su amor, es algo alentador si lo sabemos desde el principio y los que se mueren, siguen vivos y los que se van siguen partiendo y los que dejan de amar aun lo hacen

todas las novelas que tienen estra estructura siempre ganan

ciudad de cierto rio


pos ya van 3, 4 o mas presentaciones de esta coleccion de poemas y narrativa, digo lo siguiente: a mi el jorge lopez lando me cae bien, digo el tipo es simpaticon, tiene un poema que me gusta mucho porque me hace reir y en muchas ocasiones le he pedido que lo lea, lo admito; pero eso no le quita que (seamos sinceros) su poesia este llena de ripios y anticlimaticos finales, el podra decir "es que ese es el asunto" entonces yo podre decir bueno, si el asunto es ser malo, entonces lo logra

veamos este pequenyo ejemplo

DESIRE
Y no solamente el tiempo duele.
También la distancia, el invierno,
tu mirada y la poesía que habla de tí.
Y no es suficiente buscarte a diario.
Estás en la esquina, el bar,
las mujeres y el desierto que se respira.
Y no basta con llevarte en la piel.
Necesito tenerte en la sangre, el silencio,
la noche y el angustiado tiempo en mi entrepierna.
--

Por cuestiones ritmicas el poema deberia empezar

No solo el tiempo duele --- La palabra solamente es muy larga y un verso de 7 silabas es mas natural

Si el tiempo duele, lo mas logico es que la distancia duela y, rematemos: el invierno. Dolor, esto es un lugar comun, sencillo como eso

Y no es suficiente buscarte a diario --- contiene un ripio, es suficiente con buscarte, la palabra "diario" no agrega a la construccion, debemos de pensar en la economia de palabras

Si la chava (lo que sea) esta en la esquina, en el bar y en el desierto, para que la busca?


esta lleno de explicaciones innecesarias, es un poema demasiado corto que no tiene carne para explotarla, decir que un poema es un poema porque las linesa esta cortadas y de bajadita esta lejos de la realidad

deberiamos pensar un poco en el sentido que se requiere, a continuacion le regalo (sin ningun cobro porque es compa mio, una pequenya version arreglada)

(el titulo es lo unico que le dejo a cargo, el titulo para que no suene feo se lo puso en ingles pero la verdad significa lo mismo y es tan fresa como el poema)

no solo el tiempo duele.
en los bares la mujer y el desierto respira.
te necesito en la sangre
porque la noche se angustia en mi entrepierna.

claro que queda un poema muy corto como para entrar a otra antologia local, estatal o nacional, pero se puede seguir trabajando

quizas mi querido Lopez Lando comience tambien a criticar mi trabajo, se lo agradeceria, quizas asi en futuras publicaciones nacionales o internacionales tenga la oportunidad de que mi trabajo salga pulcro


saludos y no hard feeling carnalote, por eso es mi compa

si edgar habla de la muerte, yo tambien


he visto a los muertos en muy pocas ocasiones y todas las veces han sido demasiado dolorosas, la muerte del hermano del esposo de un amigo mio fue terrible, todo lo que se pude decir y no se dice o todo lo que no deberias mos devcir de pronto surge y nos agobia escucharlo. tres personas me han enseñado que la muerte no es tan mala y de ellas quiero hablar

maestra calzones

ella me dijo un dia no le aunque, chido liro, mijo lijo, ni modo, sucede y ya

mama panochas (del centro)

me dijo lo mismo que la maestra calzones pero con tequila, desde entonces tampoco tomo tequila

tia scooby

de la muerte, algo dijo de la muerte, estoy seguro que me rei lo suficiente pero la verdad no recuerdo, solo rucedo las nubes y el cafe amargo de la funeraria

mira, sin manos


.hagua. donde esta. estA dOnde?

Los cuervos

I

Hoy volvió a tener una pesadilla y como las veces anteriores la relacioné con la muerte. No se despertó pero sí lloró. Eran las 6:30 de la mañana y los cuervos, nuevos en esta zona, graznaron en la ventana. Mientras llora palmeo delicadamente su hombro tratándola de calmar, ¿qué más puedo hacer? Lo que me extraña son esos cuervos que antes no existían; siempre los asocio con las películas de terror o los viajes a los lugares donde algo importante puede pasar, no en este desierto. Pienso en levantarme y preparar café para que ella se relaje y para que yo me despierte por completo. Ahora está inmóvil, parece que el sueño la llevó a otro lugar; escucho los pájaros y los cuento: son nueve, ¿qué amenaza existe en el número nueve? Sonrío porque no sé nada de cabalística. Tallo mis ojos con las palmas de las manos, agito el cabello quitando cualquier otro pensamiento. Su respiración es profunda. Quizás deba escuchar su sueño con detenimiento y desmembrarlo, quizás los cuervos traen alguna noticia.

No recuerda nada; se quedó con las piernas recogidas en la silla del desayunador
—Nada— me dijo y bebió un poco de café.
—¿No te acuerdas qué soñaste?— me sentí un poco frustrado.
—¿Qué crees que haya pasado?— y siento como ella quisiera adivinar lo sucedido; ahí, con su blusa holgada, con la taza muy cerca de su boca pienso que algunos manchones de recuerdos tratan de surgir.
La mañana la pasamos tranquila; la rutina del quehacer se llevó igual que otros días; al final la casa olía a lavanda. Es un olor que se mete en los rincones pero no molesta, prefiero este aroma al de naranja que deja ese líquido caro que compramos el mes pasado. Leímos un poco. Ella cosió una de sus camisas, la perra que tenemos, Volga, no la reconoció hace dos días y trató de morderla, rasgando sólo su camisa. Ella lo quiere dejar como un accidente, yo me quedé en silencio ante tal idea.

x